Литературная гостиная «СВИДАНИЕ С ТАЛАНТОМ» во Всемирный день писателя в библиотеке-филиале N4

03.03.2018

3 марта все прогрессивное человечество отмечает Всемирный день писателя – профессиональный праздник литераторов с 1986 года. В торжествах участвуют литературные ассоциации и объединения, редакторы, критики, журналисты, преподаватели, студенты и выпускники филологических учебных заведений, любители чтения и, конечно же, библиотекари.
На торжество (литературная гостиная «Свидание с талантом»), в читальный зал библиотеки-филиала №4 были приглашены читатели и библиотекари. Гвоздем программы было выступление бывшей заведующей библиотеки-филиала №4, а ныне писательницы Милады Чередниковой. Она прочла одно из последних своих произведений «Ода домашней библиотеке» (см. ниже). «Ода» стала участником областного конкурса «Ода домашней библиотеке», организованного Липецкой областной научной библиотекой.
Милада рассказала собравшимся, каким путем она приобщилась к писательскому труду. Прочла еще один из опубликованных в журнале «Леди» рассказ.
В конце мероприятия прошла литературная викторина с награждением.


Для справки:
Всемирный день для писателя учредили участники 48-го конгресса ПЕН-клуба, который проходил 12-18 января 1986 года. ПЕН-клуб – международное объединение писателей. Он возник в 1921 году в Лондоне. Его инициаторам стала английская писательница Кэтрин Эми Доусон-Скотт. Название клуба образовалось от первых букв английских слов Poets – поэты, Essayists – очеркисты и Novelists – романисты.

Ода домашней библиотеке

Темным – темно. Полночная свобода.
Я славлю книгу! Я пишу ей оду.
По черным окнам ламп склоненных блики.
Вы спать легли. Вы отворили книги…

Я славлю книгу, ту, что этой ночью
Спасает вас в любом из одиночеств.
Я славлю книгу! Оду ей пишу.
Я вашего сочувствия прошу.

Вы думаете – книжные шкафы
Молчат, а книги дремлют втихомолку?
И никогда на ваших книжных полках
Движения не замечали вы?

И не бывало, чтобы фолиант,
Сверкающий, как Божий лик в окладе,
Вдруг утром оказался где-то сзади,
За тощей книжкой, ставшей в первый ряд?

И чтоб она, одеждою бедна,
Судом времен от горя и забвенья
Отторжена, вельможных сочинений
Насущнее вдруг стала, — в рост видна?

У каждой книги есть своя судьба.
Нет, говорят, неузнанных шедевров.
И как удача б ни была слепа,
Бесстыдна,- первым делается первым.

Пусть для того потребен долгий срок
И непредвзятость новых поколений…
Книг стеллажи подобны раю
Своей манящею красой.

Здесь я такую выбираю,
Чтоб с нею потерять покой.
Мне книги – океан бездонный,
С которыми слилась я с давних дней.

И словно жизней миллионы
На свете прожила я вместе с ней.
Книги, книги! Мои дорогие друзья,
Вас хранит благодарная память моя!

Идут года. Меняются пристрастья
Делает судьба крутые виражи.
Мои друзья и в счастье и в несчастье –
Надежные, как стены, стеллажи.

Осаду буден с ними рядом я снесу, не охнув
Мне в будущее мост проложит быль.
Стираю с переплетов старых пыль,
Как в мир весною протираю окна.

Моя отрада – мысленный полет
По книгам, со страницы на страницу.
Зимой за чтеньем быстро ночь проходит,
Тепло по телу весело струится.

А если попадется редкий том,
От радости я на небе на седьмом.
О, милые истрепанные книги,
О, книги детства, — что оно без них!

Средь всякого старья и рухляди
Так благородна старость этих книг!
И столько под обложками хранится
Тепла и нетерпенья детских рук…

Благоговейно стертые страницы
Перелистаю: здравствуй, старый друг!
Книга… . Что это такое? Книга?
Не набор страниц, это царство непокоя.

Рокот грома, взлет зарниц, сердца стук
И слов сраженье, рифмы звон, как звон мечей,
Страсть, порыв, изнеможенье сквозь
Бессонницу ночей. Это слез, любви и гнева.

Пережитая глава,
ветка жизненного древа
Воплощенная в слова.
Это музыки дыханье,
Это шелесты листвы,
звезд полночных полыханье
Дрожь рассветной синевы,

Я коснулась книги этой
Осторожно, не спеша:
В ней живет душа поэта,
Обнаженная душа.

Обозы тяжелые двигая,
раскинувши нив алфавиты,
Я с детства, любимою книгою как бы
На середке открыта.

И книга пишется заново
Ближайшею первой метелью,
Вся в росчерках полоза санного
И белая, как рукоделье.

Октябрь серебристо-ореховый.
Блеск заморозков оловянный.
Осенние сумерки Чехова,
Чайковского и Левитана.

Чищу книжные полки, убираю излишек.
Время мудрой прополки и насущнейших книжек.
Видно, с возрастом все же мы взыскательней судим
И становимся строже к сочиненьям и людям.

Что-то вдруг устарело, что-то вновь зазвучало.
Беспощадно и смело счет ведется сначала.
В нашем веке спешащем так нужна долгосрочность
Знаменитых все чаще проверяем на прочность.

Кто успел цениться? Кто стоит несменяем?
Мы не чьи-то страницы – души с веком сверяем.
С полок рушим осколки отработанных истин.
Чищу книжные полки, не себя ли я чищу?

Час от часу больше книг.
На развалах масса книг,
Уйма книг больших и малых.
Вихрь- танцмейстер пляса книг.

На веселых карнавалах.
Эта быстротечность книг –
Всякие недели книг,
Дни и месячники книг!

Почему же, в самом деле
Не объявят вечность книг.